São os seus passos lentos que adentram a madrugada. O silêncio noturno se quebra por tuas preces, o chão se inunda com suas lágrimas e atmosfera se enche de preocupações e pedidos. Afinal, quem mais que uma mãe para saber o que um filho precisa?!
És mulher de apenas um estribilho, de um propósito, de uma missão, de um clamor... Muitos são os vales em que temos estado, e são nos desertos que tens me ensinado. Hoje já crescida ainda insistes a me contar estórias e fábulas, dizendo que existe um Pastor que com sua vara e cajado rege nossas vidas com uma insuperável maestria...
Mas para mim a verdade é que em campos queimados e solos áridos, ao fitar os seus olhos esverdeados encontro toda a esperança que preciso.
Uma vez me dissestes que uma mãe só possui seu filho integralmente ligado a ela, somente na fase gestação, enquanto eles estão em seu ventre, depois disso ficam arredios pelo mundo. Porém eu afirmo que o cordão umbilical que nos une a todo tempo se restaura, quando suas lágrimas tocam ao chão e seus braços se estendem ao me afagar em mais um acalanto.
Lira Barroca
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